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ELENA GENERO SANTORO

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Titolo: Confessioni di una #badmum

Autrice: Elena Genero Santoro

Genere: umoristico, relazioni famigliari

Editore : PubMe (25 febbraio 2021)

Lingua : Italiano

Copertina flessibile : 132 pagine

Ebook: 2,99 euro

Cartaceo: 10 euro

SINOSSI:

Cosa deve fare una madre per essere considerata una #goodmum con tutti i sacri crismi? Allattare fino allo svenimento e fino a perdere i capelli. Abituare il proprio Neonato all’indipendenza facendolo dormire sempre nella sua culla. Usare con i Signori Figli un tono fermo ma gentile e non alzare mai la voce. Al mattino svegliarli con estrema dolcezza per accompagnarli puntuali a scuola. Scegliere gli istituti scolastici con i programmi formativi migliori. E tante altre cose che i manuali di pedagogia elencano e che io mi guardo bene dal mettere in pratica. Perché io sono una #badmum e queste sono le mie #confessioni. Che restino tra noi e tra quelli che seguono la mia rubrica su Facebook.

Biografia dell’Autrice:

Elena Genero Santoro è nata nel 1975 a Torino, dove attualmente risiede con il marito e i figli. Lavora nel dipartimento di ingegneria dei materiali di una nota casa automobilistica.

Scrive editoriali e recensioni di libri e film per il sito “Gli Scrittori della Porta Accanto”, di cui è co-fondatrice.

Il suo primo romanzo, “Perché ne sono innamorata”, edito da Montag, è uscito nel 2013. Sono seguiti “L’occasione di una vita” (Lettere Animate), “Immagina di aver sognato” e “Diventa realtà” (PubGold), “Ovunque per te” e “L’ultima risata” (Policromia), “Claire nella tempesta” e “Stanotte o mai” (Leucotea). “Un errore di gioventù”, “Gli Angeli del Bar di Fronte” e “Il tesoro dentro” sono usciti in prima edizione tra il 2014 e il 2016 con 0111 Edizioni e ora sono stati ripubblicati con Gli Scrittori della Porta Accanto.

***

In fondo tra loro non è iniziata malissimo. Figlia aveva due anni e tre mesi quando rimasi incinta. La cambiavo ancora sul fasciatoio e lei aveva la tenera abitudine di riempirmi la pancia di calci. Le dissi: «No, che nella pancia della mamma c’è un bimbo piccolo come un chicco di riso, che deve crescere».

E così seppe della mia gravidanza. Non so esattamente cosa capì in quel momento, però smise e mai più mi diede un colpo nel ventre. Quando Figlio venne al mondo, con un cesareo programmato, Figlia mi raggiunse in ospedale alla sera. Concesse al fratellino una fugace occhiata nella culla e poi pretese di essere presa in braccio, cosa che non potevo fare, dato che ero lì, ricucita come uno zampone. Realizzato che il neonato le aveva già tolto un benefit, non lo degnò di altre attenzioni. Fu poi a casa che iniziò a sbirciare nel lettino, a vedere come rapportarsi con quel bestiolino che tanto non potevamo riportare indietro – su questo punto ero stata chiarissima.

Io, da buona #badmum, l’avevo messa in guardia da subito perché non si illudesse: «Il fratellino, quando nascerà, non saprà fare niente. Solo piangere, dormire, mangiare, fare pipì, cacca e ruttini. Gli puzzeranno anche i piedi. Fine. Rassegnati».

Si rassegnò e non pretese nulla da lui per molto tempo. Lo soppesava come un povero imbecille incapace di fare alcunché. Seguì il classico periodo di amore odio, dove a slanci e gesti eclatanti di affetto – come cullarlo nell’ovetto mentre mi preparavo per uscire, abbracciarlo, baciarlo – seguivano dichiarazioni di guerra. Carezze e mazzate. Carota e bastone. Però non ha mai incendiato la culla, quindi mi ritengo soddisfatta.